Лучшие стихи великих поэтов | Литература

Это женское уменье, Словно тыщу лет назад, Странно и одновременно Ждать, молить и ускользать. Быть собой, не повторяясь. Верить в клятвы, не шутя. Приближаться, отдаляясь. Оставаться, уходя. Р. Рождественский

В день памяти РОБЕРТА РОЖДЕСТВЕНСКОГО Тихо летят паутинные нити. Солнце горит на оконном стекле… Что-то я делал не так? Извините: жил я впервые на этой Земле. Я её только теперь ощущаю. К ней припадаю. И ею клянусь. И по-другому прожить обещаю, если вернусь… НО ВЕДЬ Я НЕ ВЕРНУСЬ... 1994

Maмa, пpocти, чтo тaк peдкo звoню; Maм, извини, чтo пopoй oгpызaюcь. Быт и paбoтa. Я тaк ycтaю... Maм, я в тeбe вcё cильнee нyждaюcь. Maмa... Poднaя... Hy кaк ты тaм, a? Mнe вoт ceгoдня ocoбeннo гpycтнo. Утpoм кoшмapнo бoлит гoлoвa... Maм, бeз тeбя вcё cлoжнee. И пycтo. Maм, мoжeт быть, мнe пpиexaть - пoмoчь? Я тaк cкyчaю, чтo cepдцe - в клoчья... Пycть я - нe caмaя лyчшaя дoчь, Ho, я люблю тeбя. Oчeнь-oчeнь. Лучшие стихи великих поэтов.

Мамы любят... Мамы любят есть варенье, В темноте на кухне сидя, Петь, танцуя в воскресенье, Если их никто не видит. Мамы любят лужи мерить, Находя их жарким летом, Забывать ключи от двери, А потом слоняться где-то. Мамы любят спать в субботу, И лепить слонов из снега, И прогуливать работу, И зимой без шапки бегать. Мамы любят грызть конфеты, И кататься на трамвае, Но они молчат об этом, Почему? Никто не знает... Дарья Герасимова Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться

Он долгих двадцать восемь лет И двадцать восемь зим, к тому ж, Хранил в себе один секрет И был в семье примерный муж. Всё было, вроде, как всегда: Жена готовила обед... Но приключилась вдруг беда: Он взял и вспомнил про секрет. Под шум и кислый запах щей, Ворчанье Суженой с утра, Он вспомнил всё до мелочей, Как будто было то вчера. ... Она сидела у окна, И мягкий чудный лунный свет Окрасил в бледные тона Её прекрасный силуэт. Струились пряди по плечам, Скользили змейками на грудь, И он подумал сгоряча: Женюсь на ней когда-нибудь! Он вспомнил всё до мелочей: Изгибы линий, мягкость губ И жар её простых речей, И за окном огромный дуб. Сплетенье рук, слиянье тел, Каскад каштановых волос И то, как он её хотел - До исступления, до слёз. Признаний трепетных поток, (Как он на ушко их шептал!) Смешной над ухом завиток, Что от дыханья трепетал. Она смотрела на него Глазами влажными, как ночь. Слова пьянили, как вино: -Люблю тебя. Роди мне дочь. ... С утра он потерял покой: То суетился, то скучал. Потом, закрыв лицо рукой, Сидел на стуле и молчал. Жена ворчала, как всегда, Ругала убежавший суп. И он отметил, что года Ей, постаревшей, не к лицу. Как не идёт ей белый цвет И пряди крашеных волос… И целых двадцать восемь лет Всё как-то было не всерьёз. ... Вдруг он вскочил, схватил пальто, Забыл про шапку и носки. Все двадцать восемь лет – не то. Все двадцать восемь зим – тоски. Нашёл тот дом. У дома – дуб. Взбежал по лестнице стрелой. Унять бы дрожь с холодных губ И трусость гадкую – долой! Наверное она сейчас Пьет чай и кутается в шаль, И из её прекрасных глаз Струится тихая печаль. А, может, принялась вязать? А, может, кружево плести? Так много надо ей сказать, А, главное, сказать "прости". ... Открыла дверь. В глазах – вопрос. Ей было снова двадцать лет. Каскад каштановых волос, Знакомый сердцу силуэт. Над ухом лёгкий завиток, Как много лет назад, точь в точь... - Вы не ошиблись? - Нет, не мог. Вы Аня? - Вера. Её дочь. - А Аня? - Мамы больше нет. Кто Вы? Он повернулся вспять: - Я шёл к ней двадцать восемь лет. - Она ждала Вас… двадцать пять. Как закружилась голова! Как сердце ухнуло в груди! И вспомнил он её слова С мольбою: «Ты не уходи!» Он сгорбился. Поплёлся прочь. Сплетенье рук... Слиянье тел... Люблю тебя... Роди мне дочь... А он ведь, вправду, дочь хотел! Как странно: Ани больше нет. Заплакал. Бросил в тишину: - Я буду много-много лет Любить тебя. Тебя одну. Юлия Вихарева

Если друг оказался вдруг И не друг, и не враг, а — так… Если сразу не разберешь, Плох он или хорош… Это не просто стихотворение, а настоящий кодекс чести. Высоцкий размышляет о настоящей дружбе, испытаниях и человеческой надежности.

День рождения поэта АНДРЕЙ ДЕМЕНТЬЕВ Мир держится на добрых людях. Не на агрессии и зле. И если доброты не будет, То ничего не будет на земле. Мир держится на состраданьи, А не на важности пустой. Вот кто-то свет потёмкам дарит, Чтоб озарить жизнь красотой. Мир держится на милосердьи, А не на выгоде и лжи. Никто из нас не минёт смерти, А потому добро творить спеши. Быть может, это всё наивно. Но вижу я в который раз, Как над землёй бушуют ливни, Чтоб смыть скопившуюся грязь. И наше Время чистить надо – Скопилось столько в нём дерьма – Насилья, лжи, вражды и смрада, Что скоро все сойдём с ума. Так пусть в нас совесть не убудет И правда не сорвётся вниз… Мир держится на мудрых людях, Как держится при солнце жизнь.

Когда вокруг тебя одни и те же люди, то как-то само собой получается, что они входят в твою жизнь. А войдя в твою жизнь, они через некоторое время желают её изменить. А если ты не становишься таким, каким они хотят тебя видеть, — обижаются. Каждый ведь совершенно точно знает, как именно надо жить на свете. Только свою собственную жизнь никто почему-то наладить не может... Пауло Коэльо "Алхимик"

День памяти поэта ВЕРОНИКА ТУШНОВА Сто часов счастья... Разве этого мало? Я его, как песок золотой, намывала, собирала любовно, неутомимо, по крупице, по капле, по искре, по блёстке, создавала его из тумана и дыма, принимала в подарок от каждой звезды и берёзки... Сколько дней проводила за счастьем в погоне на продрогшем перроне, в гремящем вагоне, в час отлёта его настигала на аэродроме, обнимала его, согревала в нетопленном доме. Ворожила над ним, колдовала... Случалось, бывало, что из горького горя я счастье своё добывала. Это зря говорится, что надо счастливой родиться. Нужно только, чтоб сердце не стыдилось над счастьем трудиться, чтобы не было сердце лениво, спесиво, чтоб за малую малость оно говорило «спасибо». Сто часов счастья, чистейшего, без обмана... Сто часов счастья! Разве этого мало?

Я знаю, Ты моя награда За годы боли и труда, За то, что я земным отрадам Не предавалась никогда, За то, что я не говорила Возлюбленному: «Ты любим». За то, что всем я не простила, Ты будешь ангелом моим… Анна Ахматова.