Искусство слова•Поэзия

День июльский тянется — то легко, то вольно. С ягодой земляники сказка стала болонькой. Уже скоро яблоки деревьям покажутся тягой. Мы и глазом не моргнём — а уже и август за окном. И в каждой мелочи — весть: та, что греет внутри. Это счастье — на грани, это середина лета в крови... Михаил Матусовский Искусство слова•Поэзия

Утро. В солнечных бликах, в громе, песнях и словах любви — день простирается, словно целая жизнь. Дыши глубже. Спеши. Живи. Маргарита Алигер Искусство слова•Поэзия

Стихи мои — из полыни и мяты, пропитаны степью, туманом и святой прохладой. Полынь горька, но мята смягчает боль, игра идёт между холодом, жаром, чётом и нечётом. Любовь не выбирает — играет вселенная. Мои стихи — как её ритм и мгновение: они оттого же корня, что и времена года, вращающиеся в вечном своём круговерче. Николай Асеев, 1956 год Искусство слова•Поэзия

В небо уходит наша форточка, мы не ведаем, что впереди — кто, будто хрупкая дощечка, от тихого берега уплывёт вдали. Легчайший порыв взволнует небесный покров, и слышен лишь шёпот: растения бросают зерно в синь. О, мои дети, пускай до небес нет выше простора — все мы стоим, как одуванчики, встречая рассвет и задор. Но дунет ветер — и ввысь полетим! Елена Касьян Искусство слова•Поэзия

Кошка при свете костра запоёт, Ловко взберётся на ветку, Гоняется, рвёт, за собой увлечёт Палку с привязанной вервьёю. С тобой же я разделю досуг, Бинки, покладистый, надёжный, Бинки, старый и верный мой друг, Правнук пещерного пса благородный. Если ты лапы ей мочишь в воде Из-под крана, не глядя, Чтоб следы появились везде — Диких зверей на тропе обнаружила. Кошка царапается, вырваться ждёт, Фыркает, воет, кричит. Бинки — приятель, с кем не уйдёт Дружба, хоть день, хоть в ночи. Вечером — ласка, трётся о штаны, Тронется — тут же исчезнет. Ты ляжешь — она мчится сквозь сны, Ступеньки считать не спеша. Ночью скользит по чердакам и мостам, Бинки же спит, мне верен: Храпит под кроватью — и ясно мне ясно — Настоящий он друг, не примерен. Редъярд Киплинг Перевод Самуила Маршака Искусство слова•Поэзия

В горах, где склоны крутые, где звёзды в туманной росе, трава прорастает сквозь камень — и это вы знаете все. Но вы не ведаете, как плачут глаза у корней, как борется травка с тьмой, что стоит ей каждый росток. Под землёй она ждёт своего часа. Пора прорываться к свету. И вдруг на неё наступает невиданная гора. Гора давит, гнёт стебелёк, ломит, пытается сокрушить. А траве надо встать — ей к солнцу, ввысь. И тут случается чудо: никакому другому нет равных — трава поднимает гору и выходит к свету сквозь силу. Маленькая, тонкая, словно волос, она сжимает всё тело и бросает себя в жизнь. Ей хочется к людям, к свету, к росе, к звёздам в ночи... Трава пробивает камень — и это вы знаете все. Сергей Островой Искусство слова•Поэзия

Трели соловья, серебро и дрожь сонного ручья, но свет, тени ночные, тени сквозь века, обретают черты лица в волшебстве пока. В тучах — пурпур розы, янтарный отблеск дня, и поцелуи, слёзы, и заря, заря... Это стихотворение Афанасия Фета — без единого глагола. ✍️🌿 Искусство слова•Поэзия

Я раньше бежала вперёд, а теперь иду не спеша. Дышу свежим воздухом, слушаю тишину. Общаюсь с окружающим миром — утром приветствую его, вечером прощаюсь. Куда я рвалась? До сих пор не пойму. Зачем торопилась? К кому и зачем? Видимо, вляпалась в эти светлые дали, что манили, мерцали и мнились мне снами. Но как поняла, что день здесь и сейчас полон света и собственного тепла, я сбросила гонку — и пошла размеренно, с чувством облегчения шагнув с бега на ходьбу. Лариса Миллер Искусство слова•Поэзия

Сядь в траву — оглянись, прислушайся, вдыхай горьковатый дух полыни. В пруду, мелком от лета, лягушка воздушит горло, как в чаше. Ящерица мелькнула тенью, шмель гудит — точно реактивный снаряд. Сядь в траву, прислушайся, оглянись — пусть василёк душу залечит. Юлия Друнина Художник Владимир Жданов Искусство слова•Поэзия

Вы играли на рояле, тонкий силуэт склоняясь, не замечали меня, будто меня не существовало. Из роскошного «Стейнвея» лился поток чудесных звуков, я стоял, трепеща, покорённый вашей игрой. И всё, что было в прошлой жизни — испытанное, минувшее — в этой чуждой земле странно слилось в одно. Страсть, надежды, горечь и радость, жар любви — лёд утрат, отзвеневшая молодость, надвигающийся вечер. Скрыв выступившие слёзы, я стоял, повернувшись к стене, и забытый «Вальс Собачий» рвал мою душу на части. Игорь Иртенев Искусство слова•Поэзия