литературные гении.

странно, как долго человек может оставаться там, где ему больно. не потому, что не замечает этой боли. даже наоборот, со временем он начинает узнавать ее с первого взгляда, как узнают старого знакомого. он знает, какие слова будут сказаны, какие обещания окажутся забытыми, в каком именно месте снова что-то надломится внутри. и все же остается. наверное, дело не в надежде и даже не в способности прощать. просто некоторые люди становятся частью нашей внутренней жизни настолько глубоко, что вырвать их из себя кажется невозможным. даже когда от них остаются лишь разочарование, усталость и горечь. даже когда обида копится годами, оседая где-то под сердцем тяжелым осадком. в какой-то момент начинаешь замечать, что хорошее уже не перевешивает плохое. что счастливые воспоминания больше похожи на старые фотографии: они все еще дороги, но принадлежат времени, которого больше нет. а человек рядом остается тем же самым человеком, снова и снова причиняющим одну и ту же боль, словно ничего не произошло. и тогда приходит самое тяжелое осознание: иногда нас держат не чувства, а память о них. не человек, а его призрак, сотканный из того, что когда-то было. и расставаться приходится именно с этим призраком. тихо, мучительно, шаг за шагом отпуская то, чего уже давно нет.